Indaga inquisidor…
¿Quieres saber si he amado?
¿Cuántos y a quiénes he amado?
Tras un vuelo rasgado se cuenta una historia
y todos callan.
María Teresa Ogliastri,
Sherlock Holmes
06/10/23. Nadie sabrá jamás de sus amores. ¡Nunca! Porque ella es una tumba y una tumba será siempre. Ni con el pensamiento revelará el secreto, propio de los archivos azules. Había sido tan bello aquel encuentro. La relación perfecta. Un acoplamiento cósmico. La atracción llegó, como en un sueño, y se instaló entre los dos. Después se fue convirtiendo en un verdadero sentimiento. Habían decidido mantener el secreto. Acordaron no salir juntos. ¿Y si acaso llegaran a encontrarse con los amigos comunes? Pues nada, habían acordado comportarse como si sólo se tratara de una simple casualidad. Tendrían que sorprenderlos juntos para sospechar. Tendrían que tropezarse con ellos en sus propios caminos, en la entrada del lujoso edificio, en el exclusivo estacionamiento.
Como si vivieran en un mundo aparte, el idilio había continuado, sin interrupciones ni sorpresas. Si no fuera por el inquietante paisaje a través del vidrio ahumado. Más allá de las enormes ventanas, los cerros poblados de improvisadas viviendas, de variados colores, rosado guayaba, verde seco, amarillo tierra, añil, salmón y todos los ocres. La gente subiendo y bajando por las empinadas escaleras. Unos en el rebusque, otros en la música, practicando el hiphop, ensayando el rap, plomo verbal, heavy rock y salsa brava free style. Patineteros. Pelos engomados. Espejos rotos. Gigantescos montones de basura. Escombros apilados contra los muros.
Visto desde otra perspectiva, hasta podría resultar decorativo. Art trouvé, o tal vez, pop art, o arte chatarra. Una estética de la inmediatez. Cosas de las nuevas tribus, de la sociedad mutante. Las casas con la pintura chorreada, los colores degradados, los empinados escalones confundidos con los arbustos creciendo a la deriva, y el barro, salpicándolo todo, haciendo juego con la gama de los ocres. Ella no puede impedir que aquel paisaje, propio de esa otra realidad abrumadora, la atormente, como un escozor, como un prurito que se extiende por todo el cuerpo y no la deja disfrutar enteramente de aquellos encuentros en los espacios del anonimato…
Sin duda, mirar a través del vidrio podría significar una epifanía, una revelación. Paisaje periférico de corte tercermundista. Sur. Sur. Sur… Filmable desde todas las ópticas. Conmovedor desde todo punto de vista. Pero ella no puede hacer nada para reparar las injusticias del mundo. Adscribiéndose al insoslayable instante eterno, se sentará ante la mesa para dos, segura de que él no mirará el paisaje, porque sólo tendrá ojos para ella. Tus ojos en mis ojos… Tus ojos en mis ojos… Tus ojos en mis ojos… Después, ya nada en este mundo podrá entorpecer la dicha mutua. Se entregarán a la pasión común. Las prácticas, todas. Desde el Kamasutra hasta el informe de Kinsey, pasando por Las mil y una noches, el ikebana, el agujero del Aleph, el remolino del maelstron, Fanny Hill, el Miedo a volar, el Monólogo de Molly Bloom y sus propias imaginerías, estimuladas por las travesuras de Dom Pérignon y el mousse de parchita.
Resultaba obvio que el derrumbe no estaba previsto, porque, contrariamente a la pasión amorosa que se va instalando de a poquito en el corazón y en la mente de los amantes, y va creciendo con el tiempo, el derrumbe siempre nos sorprende, se presenta sin avisar, porque los derrumbes, como los infartos, como los accidentes, como los cataclismos, como las emboscadas, como las caídas, como toda mala noticia, no se ven venir, sino que irrumpen sorpresivamente en nuestras vidas, y cuando nos percatamos, ya no hay nada que se pueda hacer, porque se trata de algo ineluctable, algo que en el momento de ocurrir ya corresponde al pasado.
La complicidad mutua agregaba un sabor muy especial. Siempre estuvieron de acuerdo en lo desastroso que podía resultar el hecho de hacer públicos sus amores. En algunas ocasiones, planificaron viajes al exterior –se entretenían organizando los itinerarios– y en más de una oportunidad, llegaron a comprar –por separado y en distintas agencias de viaje–los pasajes. Pero al momento de hacer las reservaciones, decidían aplazarlo y la última vez, ella fue a Miami con su marido y él a Europa con su legal. Hubiera resultado un gran escándalo que una mujer casada, profesional de éxito, y un político notorio y reconocido, hubieran sido descubiertos a través del monitor de una agencia de viajes.
Un día cualquiera, una tarde lluviosa, llegó el momento aciago. Se encontraban en su nido de amor disfrutando bocadillos y martinis, protegidos apenas por la propia desnudez, cuando sonó el clic de una llave en la puerta del apartamento y la habitación fue invadida por indeseadas presencias: Patricia, la esposa de un común amigo, vestida con ropa de gimnasio; el detective privado, el testigofotógrafo, y dos supuestos policías. La confusión reinaba en aquel recinto con fondo de música barroca. Los flashes refractaban el cristal de las copas, mientras los insospechados amantes, se miraban estupefactos, preguntándose cómo ellos, protagonistas de una historia digna de los archivos azules, habían podido ser confundidos con el marido de Patricia y su aún desconocida compañera…
Lamentando tan grave error de cálculo –por parte de los detectives–, Armando y Eugenia, los atónitos amantes, equivocadamente descubiertos, liberados por fin del peso del secreto que los agobiaba y dueños de su propia felicidad, se pasan, boca a boca, como en los primeros auxilios, la última aceituna de la última copa de martini.
De: Al filo de la vida (2004).
Antonieta Madrid
(Valera, 1939)
Narradora, poeta, ensayista y diplomática venezolana. Su trabajo literario ha sido reconocido dentro y fuera de su país. Ha publicado Nomenclatura cotidiana (1971), Reliquias de trapo (1972), No es tiempo para rosas rojas (1975), Lo bello / lo feo (1983), La última de las islas (1988), Ojo de pez (1990), Novela Nostra (1991), El Duende que dicta (1998), De raposas y de lobos (2001) y El fin de la vida (2004). Obtuvo el Premio de la Bienal de Literatura José Rafael Pocaterra (1984) y el Premio de Ensayo otorgado por Fundarte (1989). En 1991, fue finalista del Premio Internacional de Novela Rómulo Gallegos.
ILUSTRACIÓN: MAIGUALIDA ESPINOZA COTTY
